Avec la mer du Nord pour dernier terrain vague. Et des vagues de dunes pour arrêter les vagues. Et de vagues rochers que les marées dépassent. Et qui ont à jamais le c½ur à marée basse. Avec infiniment de brumes à venir. Avec le vent de l'est écoutez-le tenir. Le plat pays qui est le mien. Avec des cathédrales pour uniques montagnes. Et de noirs clochers comme mâts de cocagne. Où des diables en pierre décrochent les nuages. Avec le fil des jours pour unique voyage. Et des chemins de pluie pour unique bonsoir. Avec le vent d'ouest écoutez-le vouloir. Le plat pays qui est le mien. Avec un ciel si bas qu'un canal s'est perdu. Avec un ciel si bas qu'il fait l'humilité. Avec un ciel si gris qu'un canal s'est pendu. Avec un ciel si gris qu'il faut lui pardonner. Avec le vent du nord qui vient s'écarteler. Avec le vent du nord écoutez-le craquer. Le plat pays qui est le mien. Avec de l'Italie qui descendrait l'Escaut. Avec Frida la Blonde quand elle devient Margot. Quand les fils de novembre nous reviennent en mai. Quand la plaine est fumante et tremble sous juillet. Quand le vent est au
rire, quand le vent est au blé. Quand le vent est au sud, écoutez-le chanter. Le plat pays qui est le mien.
